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Un Chapeau Jean Suquet, né à Cahors (Lot, dans le midi de la France) le 22 juin 1928, fréquente à Paris le groupe surréaliste depuis 1948. Un jour du printemps 1949, il est invité par André Breton à lui faire lire quelques pages de ses écrits. Soupçonnant une parenté entre ceux-ci et Le Grand Verre de Duchamp, Breton, à qui on a demandé un livre sure Duchamp, lui suggère d'écrire ce livre à sa place. Il lui fait rencontrer Mary Reynolds et Jacques Villon. Dans sa première lettre à Duchamp (Paris, 15 juillet 1949), Suquet écrit: "Si je dois écrire sur vous et votre oeuvre ce ne sera pas en critique mais en poète." Duchamp lui répond (New York, 9 août): "Suis tout à fait d'accord pour votre projet. / Et comme vous le dites, 'en poète' est la seule façon de dire quelque chose." Parallèlement à une lettre du 12 décembre, Suquet lui envoie quelque quarante pages. Duchamp répond tout de suite (25 décembre). Cela se termine sur rien de moins que: "Après tout, je vous dois la fière chandelle d'avoir mis à nu ma mise à nu." Les premiers travaux duchampiens de Suquet (1949-1956) ne seront cependant pas publiés à l'époque, sauf "Le Signe du Cancer," dans La Nef, Paris, no. spécial (Almanach Surréaliste du demi-siècle), mars 1950. Les deux hommes - 63 ans et 22 ans - se rencontrent à Paris, chez Mary Reynolds qui vient de mourir, le 26 octobre 1950. Dès les premières lettres échangées, on le voit, le ton est donné. Et la connivance est là - est toujours là, cinquante ans plus tard. Bien au delà de la mort de Breton (en 1966) et de Duchamp (en 1968), Jean Suquet "retarde en poète." Il a 71 ans. Il a publié sept livres, longs et brefs, sur l'oeuvre duchampienne: *Miroir de la Mariée. Paris: Flammarion, coll. "Textes," 1974. (267 p.) *Le guéridon et la virgule. Paris: Christian Bourgois, 1976. (128 p.) *Le Grand Verre r�vé. Paris: Aubier, 1991. (169 p.) *Le Grand Verre: Visite guidée. Caen and Paris: l'�choppe, 1992. (25 p.) *Regarder L'heure. Sur le ciel de Marcel Duchamp. Caen and Paris: l'�choppe, 1992. (24 p.) *In vivo, in vitro. Paris: l'�choppe, 1994. (119 p.) *Marcel Duchamp ou L'éblouissement de l'éclaboussure. Paris: �d. L'Harmattan, coll. "L'art en bref," 1998. (124 p.) Bien que Duchamp lui ait écrit (25 décembre 1949): "Vous savez sans doute que vous êtes le suel au monde à avoir reconstitué la gestation du verre dans ses détails, avec même les nombreuses intentions jamais exécutées," il faudra attendre quelques dizaines d'années et plusieurs essais pour qu'il soit clair, dans le trajet de cette "visite guidée" succincte, que tous les éléments du verre - Le Grand Verre - sont bien en place.
André Gervais 16 novembre 1999 LE GRAND VERRE: Visite Guid�e Par Jean Suquet Sch�ma du Grand Verre de Marcel Duchamp
Celui qui a virgul� des moustaches � la Joconde, qui a expos� une pissoti�re dans un salon, Marcel Duchamp, s'est acquitt� � la va-vite de ces salubres moqueries, de loin en loin, pour amuser la galerie, et comme pour donner le change. Car dans le m�me temps, chaque jour, presqu'en secret, il travaillait � un "grand oeuvre," aujourd'hui au mus�e de Philadelphie. Le Grand Verre, telle une fen�tre ouvrant une perspective � perte de vue, est constitu� par deux plaques de verre verticales dress�es l'une au dessus de l'autre dans un cadre de 1,76 m de large sur 2,72 m de haut. Sur ces vitres, sans offusquer l'essentiel de leur transparence, Marcel Duchamp a dessin�, au moyen de fil de plomb, de s�ches figures m�caniques m�chamment arr�t�es, on dirait prises dans les glaces. Il les a esquiss�es, pr�cis�es, mises en place sur des plans, il en a sugg�r� les possibles mouvements par des notes, � la plume, au crayon, sur des bouts de papier griffonn�s � Paris de 1912 � 1915. Il les a cristallis�es patiemment, obsessionnellement, � New York entre 1915 et 1923, date � laquelle il a abandonn� son chantier d�finitivement inachev�. (Le caract�re italique souligne les citations de Marcel Duchamp.) En 1933 on lui apprit que l'oeuvre � laquelle il avait consacr� des milliers d'heures de travail �tait bris�e en mille morceaux. Aussit�t, avant m�me de songer � cicatriser le d�sastre, ce qu'il fit en 1936, comme si les mots s'�chappaient d'entre les l�vres des cassures, il entreprit de publier ses brouillons fondateurs. Avec la ferveur d'un sourcier de soi-m�me et la minutie d'un moine recopiant un texte sacr� il reproduisit chaque manuscrit en fac-simil�, il le fit imprimer sur un pareil papier, il en d�chira le contour � l'identique et il recueillit en vrac dans un luxueux coffret de velours vert �dit� � trois cents exemplaires � l'automne 1934 un jeu de quatre vingt treize feuilles volantes. Envol�es de leur jaillissement au tout premier moment. Le couvercle de cette merveilleuse Bo�te Verte est constell� par un pointill� de lettres majuscules qui donnent � d�chiffrer une phrase articul�e sur sa propre d�robade: LA MARI�E MISE � NU PAR SES C�LIBATAIRES M�ME. Nul besoin du nom de l'auteur. Sa sonorit� scintille dans le titre: MARi�e, C�Libataires. Ainsi qu'une invite � chercher l'or dans l'oreille. Marcel Duchamp a livr� ses notes dans un somptueux d�sordre de puzzle comme s'il avait voulu que chacun reprenne le jeu � son compte et brode � travers le tissu nerveux des brisures son propre chemin. Il a souhait� libre cours � la l�gende, pourvu qu'on la lise gr�ce � la grille du Grand Verre; et sans passer sous silence aucune des donn�es. Pour commencer le lecteur fera bien d'ajouter une lamp�e d'huile de rigolade au sch�ma m�canique que ces pages d�taillent. Il devra avec le m�me enjouement faire chanter les mille �chos du vocabulaire; retrouver les sources de l'oeuvre dans le plus vif, le plus haletant, le plus irrassasiable d�sir qui hante le commun des mortels; et � chaque articulation de ce trop maigre trac� prendre le fil de telle ou telle �chapp�e imaginaire, celle par exemple de l'insaisissable quatri�me dimension, le temps, que le peintre ne peut mettre � la raison qu'en relevant les empreintes de son passage. C'est pourquoi aucun des rouages, aucune des roueries ne doivent �tre laiss�s dans l'ombre. Les engrenages parlent pour peu qu'on les apparie avec exactitude selon le nombre de leurs dents. Et leur machinerie r�barbative, leurs machinations jubilatoires, marchent d�s l'instant que les mots leur pr�tent moteur. En bas, au beau milieu, la broyeuse de chocolat (1) tourne; tourne comme elle a tourn� et tournera en rond pour revenir au m�me sous le seul fouet de la r�p�tition de l'adage de spontan�it�: le c�libataire broie son chocolat lui-m�me. Ne nous attardons pas � sa couleur douteuse, � son parfum d'enfance. Cette triple meule mue par un proverbe, en d�pit de son volume, de sa place centrale, ne sert � rien. Sinon � mettre en garde contre le tape-�-l'oeil des apparences. A son c�t� une glissi�re (2) va et vient en ressassant des litanies. Ses saccades et ses hoquets ouvrent et ferment, oh � peine � moiti�, de grands ciseaux (3) qui ne coupent pas mais dont le grand X aff�te au dessus du monde c�libataire la poignante question d'une inconnue. Un peu en retrait du train d'enfer de ces ferrailles grin�antes de railleries, neuf bonhommes rouges se tiennent fig�s au garde-�-vous. Ce sont les c�libataires (4). Ils ne bougent pas mais le nom qu'ils portent ripe et d�rape. Cette mascarade d'uniformes aussi creux que strictement ficel�s, Duchamp pour commencer l'a baptis�e matrice d'�ros et pour finir cimeti�re. Matrice et cimeti�re confondus en un m�me lieu! Il faut en faire un grand �cart pour joindre ainsi d'un trait l'entr�e � la sortie. Une mobilit� subtile, une fluidit� quasi spirituelle habiter ces moules de m�les r�duits � leurs habits. En effet, les c�libataires sont pleins d'esprit. Gonfl�s au gaz d'�clairage. Gaz d�rive du "geist" germanique qui signifie esprit. Et de fait en 1912 le gaz n'est pas rabougri aux utilit�s culinaires. Il insuffle aux lampes leur sang. Mais tant qu'il ne rencontre pas une allumette "l'hydrog�ne clarteux" demeure invisible. Le peintre ne peut montrer de lui que les bonbonnes qui le contiennent, les tuyaux et les tubes (5) qui le canalisent, ou ne per�oit de sa coul�e que la plomberie clou�e aux murs. Or dedans l'esprit court, le temps passe, le gaz fuit... Fuyons de concert. Ce fr�re en errance, accompagnons le dans son voyage. Bien qu'il soit avare de traces indicatrices. Il ne dit rien du sens de la route, tout juste amorce-t-il le mouvement de la roue. Alors, en laissant la part belle au hasard, v�tus de nos loques personnelles, lourds de notre propre pass�, motiv�s par la tr�s improbable perspective de jouir de la fin d'un repos instantan�, entrons dans la dur�e impersonnelle du Grand Verre. Mais avant d'en franchir le seuil, marquons un suspens debout face � lui. � hauteur d'oeil (du moins dans le cadre d'origine) la fracture entre le bas et le haut suit naturellement le trait de la ligne d'horizon (6). En bas, � terre, les c�libataires. En haut, la Mari�e (7). Quoi! Ce pantin squelettique se balan�ant au z�nith du cimeti�re, c'est donc �a la femelle promise? Serait-ce le spectre de Jocaste, la m�re pendue d'�dipe aux yeux crev�s? La mort et l'amour croiseraient-ils leurs lames au service des grands ciseaux de l'inconnue? Que signifie cette forme sans forme? Est-ce un fossile? L'empreinte d'un envol, telle la griffe d'un oiseau sur la neige ou le sable? Pouvons nous d'ici-bas l'imaginer? Car Duchamp vers elle n'a entrouvert que le trou de serrure du point de fuite: il a d�sign� l'horizon comme v�tement de la Mari�e. Admirable justesse de l'all�gorie! On conna�t la duplicit� de cette ligne imaginaire qui n'est apr�s tout qu'une infirmit� du regard. O� la vue touche � sa perte, l� la voit-on trac�e. Quand vers elle on avance, elle recule d'une �gale d�robade. Et les c�libataires qui s'�lancent pleins gaz pour mettre � nu la Mari�e portent dans leur propre regard, fomentent et agitent au devant d'eux le voile qu'ils br�lent de d�grafer. Tant qu'ils ne se seront pas eux-m�mes d�shabill�s du pli perspectif qui les aveugle... La Mari�e a donc d�nou� son v�tement qui est tomb� sur l'horizon et s'arrondit autour du monde. Elle est nue, nuages, n�buleuse. Voie lact�e chair (8) �crit Duchamp d'un m�me trait de plume, d'un seul coup d'aile. C'est la vie! La Mari�e est dot�e d'un centre-vie. Son coeur bat. Son pouls � la saccade lancinante, palpitant comme l'abdomen convulsif d'une gu�pe (hymen ail�), engendre un courant d'air, un souffle, un vent qui envoie s'effilocher aux quatre points cardinaux une oriflamme de visc�res et de m�ninges. Enfi�vr�e d'infini, la Mari�e s'�vade de ses intimit�s, elle s'�vapore d'apparence en transparence, elle rompt les limites de sa peau, �chappe � tout contour, r�cuse toute repr�sentation. Nubile, la jeune fille s'est �panch�e en n�buleuse. Nue, elle ne veut faire qu'une avec l'univers. Elle se laisse emporter dans un allongement m�t�orologique (8A), d�chir� de temp�tes, embelli de beaux-temps, (le temps qui passe prend les couleurs du temps qu'il fait), qui l'entre-lisse � l'�toffe du ciel telle une flamme consistante. Langue de feu qui se sublime en ce qu'elle a de fatal: le langage. Le courant d'air qui monte � travers la chair poreuse de la Mari�e se charge de lettres. Le souffle qui la soul�ve c'est sa vive voix. La chair se fait verbe. Alors que dans son premier �lan l'�panouissement de la Mari�e devait transformer le haut du Grand Verre en un vitrail d'entrailles �tincelant de cuivre fin, de platine et de poussi�re d'or, la mont�e du plaisir a transmut� l'or en paroles, la ros�e des l�vres en encre volatile. �panouissement: en faire une Inscription (8B). Cr�pite une �criture qui chasse sur son encre. Elle flamboie, elle s'efface, elle ressourd, elle reflue, elle laboure aller-retour de bout en bout la Voie lact�e chair. Ses lettres haletantes, toujours sur le qui-vive, portent aux c�libataires les commandements, ordres, autorisations de la Mari�e. Les temps ont bien chang�. Au lieu d'un malabar qui crache la foudre, au ciel r�gne une femme. Elle dicte la loi. En bas, le gaz est encore loin du bout de ses peines. De tuyaux en entonnoirs, de tamis (9) en baratte, d'obscurit� en �troitesses, compress�, �tir�, coup�, recoup�, congel�, et pour finir liqu�fi� comme une serpilli�re, l'esprit passe par tous les �tats de la mati�re. La pesanteur l'humilie, la pesante heure l'accable des pires contre-temps. En vain. Il ne renonce jamais � son id�e fixe ascensionnelle. Le plus tordu de ses avatars, le moins probant de ses ahannants progr�s, n'alt�rent en rien le r�ve qu'il va s'emanciper de la p�santeur. Et quand au bas des pentes d'�coulement (10) le gaz suant sang et eau jute sur la terre sa flaque mis�rable, il est toujours capable d'exploser de d�sir. Trois ou quatre de ses gouttes viennent r�galer la culasse d'un canon (11) point� en direction du point de fuite. L'artiste-artilleur crache aussi sec une bille de combat. Les c�libataires en fiers gaulois soutiennent le ciel au dessus de leurs t�tes gr�ce � deux b�liers (11A, 11B) dress�s tout droits qui affleurent l'horizon et flirtent avec ses affriolants dessous. La bille d�quille les b�liers. Le ciel tombe. Du moins fait-il semblant de tomber. Car � chaque coup tir� le gaz en m�me temps qu'il effondre les souteneurs aux membres de fer mais aux genoux fragiles les charge du plus cher de ses souvenirs de jeunesse: une r�surgence d'aimantation ascensionnelle. Les b�liers chus rel�vent la t�te. Et tout recommence. Ce n'�tait pas tout � fait ce que je voulais, conclut Duchamp. Alors, apr�s cinq ann�es d'un travail obstin�, myst�rieux, distillations, incantations, d�cantations, retours en arri�re, nouvelles avanc�es des cavaliers, des fous, des reines et des rois, il fait argenter le revers du Grand Verre. Dans ce mirroir, il grace au scalpel, sans retouche possible, trait apr�s trait, au point de s'y arracher les yeux, trois tableaux d'oculiste (12) emprunt�s ready-mades � la vitrine d'un opticien et mis en perspective. Au terme de ses apprentissages le gaz a compris � quoi son nom le destine. Dit d'�clairage, il doit �clairer. � commencer par sa propre lanterne. Sous le choc d'une derni�re chute, celle d'un poids fracassant (10A) pr�cipit� dans la flaque par l'entremise des ciseaux, il rejaillit en �claboussures (10B). Dont la sublimation ne garde que l'�clat. Le gaz fait feu de son propre corps. Il d�clare sa flamme. Sur le tremplin des miroirs oculistes qui l'�corchent de ses derni�res scories, qui corrigent la fl�che de son ultime �lan, il gicle vers le ciel en une gerbe de rayons. Essor que Duchamp qualifie dans une envol�e d'allit�rations: l'�blouissement de l'�claboussure. Feu le gaz d'�clairage sombre au coeur de sa propre lumi�re. Il y d�couvre l'origine de son �clairage int�rieur. Et il se m�tamorphose une derni�re fois. Toutes embras�es soient-elles ce ne sont pas les gouttes m�mes qui passent l'horizon et trouvent leur trou vers l'infini dans la constellation des neuf tir�s (13) mais leur image. Ce qui est l'exacte d�finition physiologique du regard. Quand un faisceau de grains de lumi�re crible la r�tine, ce qui passe au del� et se fraie un chemin � travers les �paisseurs de la mati�re grise, ce n'est plus la lumi�re, c'est son image � fleur de nerf, un bouquet d'influx �lectriques, de chimies et de chim�res. Ainsi courent � confluence les �nergies � l'oeuvre dans le Grand Verre. En haut, un flot de paroles. En bas, un flux de lumi�re. � la fin du voyage, le gaz se transmue en un regard �bloui. La Mari�e en �criture effervescente. Et la mise � nu, selon le v�u de Duchamp, peut alors �tre lue comme un po�me. Qui fait rimer l'�panouissement de la Mari�e avec l'�blouissement des c�libataires. On fera d'or cette rime d�j� riche en tirant d'elle le dernier mot: OUI. Tu parles! vont s'esclaffer les partisans du NON. Entre l'horizon et la Voie lact�e s'�tend une immensit� transparente o� Duchamp n'a trac� aucun signe, pas un nuage, pas l'ombre port�e d'un trait d'union. Il n'y a que solitudes. C'est n'avoir jamais regard� le ciel par une belle nuit.
La Voie lact�e �pouse la rondeur de la vo�te nocturne et s'incline jusqu'� toucher l'horizon. Nul besoin d'un g�ant pour donner corps � ce pur effet de perspective. Y suffit un �tre dont les formes n'ont plus par rapport � leur destination une mensuration, par exemple les lettres de l'alphabet qui majuscules et minuscules acheminent et d�livrent le m�me message. Justement entre en sc�ne un troubadour qui va se r�v�ler le p�se-lettre de la Mari�e, le porte-parole de la Dame; le jongleur de centre de gravit� (14). Sur le fil de l'horizon, il DANSE. Il fl�chit, il se redresse, d'un pied sur l'autre, au gr� des coups de canon, selon le bon plaisir des �claboussures. Son corps taill� dans un ressort se vrille comme une vis sans fin entre le bas et le haut. A sa t�te, il arbore un plateau rond o� roule une boule noire. C'est avec ce caillot de t�n�bres qu'il jongle. Il danse, il traduit les secousses de la machine en virevoltes de la boule qui concentre les ondes de d�s�quilibre du branle-bas c�libataire. La boule vacille, zigzague, fr�le dangeureusement les bords, mais elle ne tombe pas. Car la Mari�e lui envoie des ordres de nouvel �quilibre en la l�chant d'une langue de flamme, en la chiquenaudant de lettres touchantes qui contrecarrent ses �carts. A cinq reprises, en dessins comme un maquette, Duchamp a repr�sent� ce deus ex machina sous la forme d'un gu�ridon, d'une table tournante. Serpentin sur ses trois pieds (parfois quatre, sinon deux) il est l'oracle de la divinit�-mari�e. Un coup, deux coups, trois coups, comme tous les dieux il n'existe pas. Le Grand Verre l'a dissip� en transparence. Esquive fondamentale qui endiable la case vide, la lacune miraculeuse autour de laquelle le puzzle s'est reconstitu�. Si bien que pour tous les regardeurs qui n'ont pas lu, ou mal lu, le mode d'emploi, �a ne marche pas, �a ne peut pas marcher. Ces m�cr�ants n'entendent pas crisser le grain de sel que croquent les engrenages, ils oublient de d�duire le dieu de ses indices, de ses bris�es. Dans le titre, par exemple, il arque la queue de la virgule qui s'est gliss�e entre les c�libataires pluriels et le singulier m�me, virgule, il n'y pas de langue morte qui n'avoue son vrai nom qu'en latin: virga. Eh oui! c'est lui que dans les salons tout le monde aujourd'hui appelle Monsieur le Phallus. Celui qui brille par son absence, qui agit d'autant mieux qu'il n'est pas l�. Aux soins de la mise � nu, ce danseur change de nom comme de masque. D'un dernier trait de plume Duchamp l'a institu�: Soigneur de gravit�. Le docteur de la loi de la chute des graves qui conjoint l'Une au ciel et nous � terre. Le m�decin volatil qui cicatrise la grave coupure de l'horizon. Le gu�risseur qui met en chanson le cri que Duchamp a laiss� deviner dans le premier jet de sa pr�face: �tant donn�, si je suppose que je sois souffrant beaucoup. Et quel rem�de, quelle drogue, quel alcool porte le gu�ridon qui sert de table de chevet � la Mari�e? Il suffit de l'apostropher � haute voix et de savourer un de ces calembours que Duchamp aimait tant: gu�ris donc! Et si tu es gai, ris donc! Gu�rir la gravit�, c'est rire. Avec le point sur le i en guise de boule noire. En �pelant les lettres de la Mari�e, le trism�giste jongleur-manieur-soigneur de gravit� d�shabille cette vertu bien balanc�e que Duchamp a qualifi�e: ironisme d'affirmation. Il personnalise de pied en cap le OUI. Un OUI dont chacun peut � loisir faire danser les lettres:
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